das ich neu bin sei an dieser stelle mal kurz erwähnt-
auch
wenn ich glaube
das das nicht unbedingt zwingend ist
sofern ich mich nicht im thema vertan habe...
also - hier bin ich
in der hoffnung das dieses tolle forum - diese versfabrik der modernen gebrauchs/verbrauchslyrik mich endlich wieder anregt selbst etwas aufs papier, bzw. ins www. zu befördern das etwas mehr gehalt hat als briefe an nervende ämter!
Um mich kurz vorzustellen werde ich KEINEN steckbrief oder dergleichen entwerfen- vielmehr will ich euch eine Kostprobe meines Seins mittels Gedichten unterbreiten die - so wie ich empfinde - meinem wesen viel mehr ein Gesicht geben - als rohe Daten und Fakten die doch nur mein Ich darstellen wie es Dort draußen gern oder ungern gesehnen werden würde!
Anmerken will ich außerdem noch- falls ihr es nicht bemerken solltet- das KEINES dieser Gedichte aus meiner Feder stammt- leider!
das erste das mir quasi aus dem Herzen spricht ist von Rainer Maria Rilke und wahrscheinlich kennt es jeder der in der deutschstunde nicht geschlafen hat:
Der Panter
Sein Blick
ist vom Vorübergehn der Stäbe
so müd geworden das ihn nichts mehr hält
ihm ist
als ob es tausend Stäbe gäbe
und hinter tausend Stäben keine Welt
der Gang
geschmeidig starker Schritte
der sich im allerkleinsten Kreise dreht
ist wie ein Tanz
um eine Mitte
in der betäubt
ein starker Wille steht
Nur manchmal
schiebt der Vorhang der Pupille
sich lautlos auf- dann geht ein Bild hinein-
geht durch der Glieder angespannte Stille
und hört im Herzen auf zu sein!
und
Mal relaxen können wie die Maus in der Falle
In den meisten Fällen
enden wir als senile alte Narren
hin und her geschoben von einer rosigen Krankenschwester
die uns anblafft
weil die Bettpfanne mal wieder randvoll ist.
Es sei denn
es nimmt ein gewaltsames Ende - ein Finish
in dem noch einmal alles an uns vorüberzuckt
Mahagonifarbene Sonnenstrahlen, Girls am Strand, Plattfüße,
Haarschnitte, rasselnde Wecker, ein rasender Puls.
Egal wie
es kommt nie
richtig zusammen.
Ich gehe in Bars, durch leere schmale Seitenstraßen, ins Wettbüro,
frage mich
was ich eigentlich will
und denke wehmütig an Urwälder voller Kletterpflanzen und ähnliche Dinge
z.B. an Mäuse die sich mit den Vorderpfoten die Nase putzen.
Ich sehe mir die Leute an,
aber sie sind alle beschäftigt mit Dingen
die ein Spinner wie ich für Unfug hält:
Ein Haus abstottern, von Da nach Dort kommen, Geld verdienen
und darüber reden.
Das Einzige wovon man etwas hat,
ist wahrscheinlich rücksichtslos zu schlafen-
Aber auch das
geht nicht
lange genug gut-
überall werfen sie Presslufthämmer an,
die Kirchenglocken juckt der Schweiß der Beter,
die Bienen stechen, die Fenster gleißen
Boote kentern
und verfüttern ihren Inhalt an die Haie
nur Kanonen schlafen
ungestört in Museen
Ich gehe weg
von alldem
habe nichts gelernt
weiß jeden Tag weniger
meine Hände werden magnetisch angezogen von meiner Kehle,
und meine Füße
tragen mich voran
wie tierische Extremitäten
in Gegenden hinein wo es schimmelt und gärt
in eine behagliche Hölle,
voll von Grünzeug,
Ranken und Lianen,
und dafür danke ich ihnen
auf den Knien.
Charles Bukowski (du Genie- kennst mich nicht und weist doch wie ich fühle
und weil alle guten Dinge drei sind hab ich noch eines:
Kurz gefasster Lebenslauf
Wer nicht zur Welt kommt, hat nicht viel verloren.
Er sitzt im All auf einem Baum und lacht.
Ich wurde seinerzeit als Kind geboren,
eh ichs gedacht.
Die Schule wo ich viel vergessen habe,
bestritt seitdem den größten Teil der Zeit.
Ich war ein patentierter Musterknabe.
Wie kam das bloß? Es tut mir jetzt noch leid.
Dann gab es Weltkrieg, statt der großen Ferien.
ich trieb es mit der Fußartillerie.
Dem Globus lief das Blut aus den Arterien.
Ich lebte weiter- fragen sie nicht wie.
Bis dann die Inflation und Leipzig kamen,
Mit Kant und Gotisch, Börse und Büro,
mit Kunst und Politik und jungen Damen
und Sonntags regnete es sowieso.
Nun bin ich ca. 31 Jahre
und habe eine kleine Versfabrik.
Ach, an den Schläfen blühn schon graue Haare
und meine Freunde werden langsam dick.
Ich setze mich gern zwischen Stühle.
Ich säge an dem Ast auf dem wir sitzen.
Ich gehe durch die Gärten der Gefühle,
die tot sind, und bepflanze sie mit Witzen.
Auch ich muss meinen Rucksack selber tragen.
Der Rucksack wächst, der Rücken wird nicht breiter.
zusammenfassend lässt sich etwas sagen,
ich kam zur Welt und leben trotzdem weiter!
Berthold Brecht
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